В воскресенье в гостях разговор со школьной программы по литературе сошел на литературу в целом. Я по большей части слушала, ибо литература - профессиональная стезя хозяйки, а я так, рядом проходила.
"Кукольный дом Ибсена (а куда ж без него?), лирика Маяковского, выкинутое из "Иронии судьбы" четверостишие Цветаевой, Ахматова.
Ох, Ахматова... А я ведь еще во втором классе, помню шокировала учительницу декламируя с чувством:
...
Настигнут смертною стрелой,
Один из вас упал,
И черным вороном другой,
Меня целуя, стал.
...
А потом произвела контрольный выстрел:
...
Но когти, когти неистовей
Мне чахоточную грудь,
Чтобы кровь из горла хлынула
Поскорее на постель,
Чтобы смерть из сердца вынула
Навсегда проклятый хмель
...

А потом в подростковом возрасте сборники "Вечер", "Четки", "Anno domini" практически полностью наизусть знала. А тут с трудом всплывает строчка из одного стихотворения, пара слов из другого.
И как-то вдруг мне стало грустно... как будто забыта часть юности. И вот оказалось, что порядок в книжных шкафах был воскресным утром наведен очень кстати - все книги теперь стоят в логичном порядке (а не только по цвету обложки:-) ) и найти старый, потертый, с кучей закладок томик Ахматовой проще-простого. Сколько же лет прошло... А стихи так же близки сердцу, как тогда. И что-то в душе от них каждый раз заново переворачивается.


Хочешь знать, как все это было?
Три в столовой пробило,
И, прощаясь, держась за перила,
Она словно с трудом говорила:
"Это все… Ах, нет, я забыла,
Я люблю вас, я вас любила
Еще тогда!" -
"Да".
1911

Даже горячо любимая мной Гавальда рядом не стояла.